VERA WORBIN



mammas mat

jag sade att maten var hemlagad

men det var den nästan aldrig

mellan att städa damma duka

duka under tvätta gnata tjata hata

fanns det knappt något kvar

av hon som jag en gång var


jag köpte med mig från jobbet

femton procents personalrabatt

konserverad gryta spagetti

lasagne kalops grönsakssoppa

ärtor bönor tomater tonfisk

grytbitar på burk jag vill inte

tänka på att det var konserverna

som byggde mina barns kroppar

renoverade dem mellan barndom

och pubertet mellan tonår

och vuxenliv ärtsoppa köttgryta

gratäng gardiner och strykbrädor

och nagelfilar jag undrar ofta vem

jag hade kunnat vara vilket liv

jag hade kunnat välja för kanske

hade jag kunnat göra just det

välja mer än veckans konserver




aluminium metallen cylindern

i händerna vassa kanter mot

fingrarna mina droppar blod

i grytorna och hela tiden

bankade mitt hjärta slående

i bröstet ända till den dagen

då det slutade mina barns

tårar mot kistlocket

deras fars böjda nacke

händernas arbete

burk efter burk

sorgens trötta rytm


vad förvånade barnen måste blivit

när de skulle börja äta konserver

till middag och insåg att det

smakade precis som mammas mat



Spunna minnen

I historiens väv finns det stora maskor. Där faller kvinnor ofta igenom. Ingen hör deras rop när de faller, det vill säga ifall de skriker, för de kanske redan är tystade av försvunna chanser och elaka ord. Nätet, av allt det som hänt och som håller vår verklighet uppe, är spänt och skört. Som tunn uttänjd sockervadd och damm. Eller som långa varmt grå hårstrån. Ihoptvinnade och sammanflätade. Håret från alla de kvinnor som hade drömmar som de dog utan att förverkliga. Men också hår från de kvinnor som kunde leva ut sina idéer men som fick betala högt för det. Med sin kropp eller med sitt liv. Ge bort sin identitet och sitt namn, för att få finnas och skapa. Kanske behöva ge sin berömmelse ett annat namn. En mans namn. Kanske behöva ta en mans namn. Det är alltid något som skaver. Dessa kvinnor får inte finnas, inte som sig själva. Inte då, men inte heller i vår tid, som sägs vara så öppen och modern. De kvinnor som funnits utan tillåtelse sopas bort och samlas som dammtussar i hörn. Deras del av väven klipps sönder av lagens långa arm och deras hår sparkas bort av blanka skor.

Kvinnor har inte fått ha mycket men de har fått ha långt hår. Hår som avgör varje kvinnas värde. Långt hår som går att dra i, hålla fast henne i. Tankarna har blivit kvävda, men håret det har fått växa.

Vad skulle vi vara utan de kvinnor som kom före oss? Alla glömda ansikten och namn. Alla borttagna ansikten och namn. Alla kvinnor som spunnit, vävt och flätat vår historia till ett nät. Det nät som de själva inte fått vara en del av. De fallna kvinnorna kanske inte går att fånga upp, men vi kan göra nätet tätare. Utan maskor och fallhål. Vi kan lyssna på rösterna från de som håller på att falla, eller tryckas ned, i glömska.



Glöm inte


Glöm inte att låsa dörren,

stänga fönstren,

blåsa ut ljusen,

hålla hastigheten,

sätta på dig reflexen.


Glöm inte att se dig om,

se åt båda håll innan du korsar vägen,

se efter om cykelns broms fungerar,

knyta skosnörena,

kolla upp varje utrymningsväg.


Glöm inte att ringa mormor,

hälsa på dina föräldrar,

säga förlåt,

krama dina vänner,

stämma träff.


Glöm inte faran som en skugga bakom dig,

som ekot av en röst du aldrig kommer att höra igen,

som ett fartfyllt fordon i skymningen,

som ett nära ögat,

som en plötslig död.


Glöm inte första hjälpen,

larmnumret,

hur du använder en hjärtstartare,

vad man ska göra,

hur du har kvar hoppet in i det sista.


Glöm inte ansiktet,

lukten,

hur rösten lät,

hur handen kändes,

att låsa dörren.


Här finns fler publicerade texter av mig:


Skriver poesi, texter, fragment av vardagen och tankarna

KONTAKT

veraworbin@gmail.com